5.044.- Relatividad que no creía.

Yo era un hombre que lo dudaba todo;
hasta dudaba de si estaba vivo o solo lo aparentaba.
Dudaba de lo que sabía; dudaba de lo que no sabía.
La duda era mi principal función.

Yo era un ser humano y lo dudaba tanto.
No podía creer que lo satisfactorio sucediera.
No podía pensar, siquiera, en que el propósito
llegase a concluir en éxito, en realización y en gloria.

Yo era una fe del mundo, una promesa inquebrantable,
una esperanza sin final, un pregón de los soñadores,
un sabor que se queda en la boca y sabe a ozono
y, sin embargo, lo dudaba tanto, tan poco creía.

Inclusive dudaba de mis dudas y eso fue mi salvación.
Comencé a creer tácitamente, pero al menos creía.
Comencé a creer en un sueño, y eso ya era bastante.
Comencé a soñar entonces y, entonces, terminé creyendo en mí.

04/04/13

5.043.- Me basta con quererte.

Me basta con quererte
y creer que me amaste,
aunque sea por un segundo,
con la pureza que sueño.

Me basta con pensar
que, al menos una vez,
a través de tu mirada,
tu precioso amor llegó a mí.

Me basta con imaginar
que el futuro eterno es nuestro,
que cada destino encalla
en nuestras manos unidas.

Me basta con recordarte
y sonreír mientras te pienso
e imaginarnos en una historia
que jamás sucedió.

Me basta con quererte
y saber que estás bien
y creer que, al menos
por un momento, fui tu bien.

29/03/13

5.042.- El universo desde dos.

Se quisiera escribir sobre los milagros y la magia,
hablar sobre lo ideal, lo onírico, lo fabuloso.
Se quisiera describir el limbo, la vida más allá de la muerte
y solo me basta con escribir pensando en ti.

Se podría hablar de los ríos, de la naturaleza, del arcoíris.
Se podría mencionar a los ángeles y a las hadas.
Podría también decirse algo de lo divino e inmortal,
y tan solo necesito hablar de tu sonrisa y de tu mirada.

Alguien en algún lugar del mundo podría decir «destino»,
otro podría balbucear «casualidad inevitable»,
algún otro diría «son solo las circunstancias y los tiempos»,
y yo responderé «es el camino de un corazón que encuentra a otro corazón».

Y, entre todo, acecha el ruido blanco queriendo consumir
todo valor sobresaliente y golpea, araña, embruja y hiere.
Si solamente fueras tú y solamente fuera yo,
¿te imaginas qué universo a partir de nosotros?

27/03/13

5.041.- Se busca algo y no se sabe qué.

Hay un vacío que no puede llenarse con nada conocido.
Existe una ansiedad que carcome el ser.
Se vive la agonía de no saber por qué se agoniza.
Se necesita algo que no se sabe.

Y se va andando por senderos,
se desprecia lo mundano, lo poco valioso,
lo sin significado. Se deja de lado
aquello que no alimenta, aquello que huele mal y no ayuda.

Y el corazón o espíritu o... (ya ni ganas da de pensar en ello)
se siente irreal, enfadado, sórdido y desorientado.
Se quiere comer el mundo, pero el mundo le sabe a nada.
Se quiere ir a vivir la vida, pero la vida le sabe a nada.

¡Pero busca algo! Está buscando algo imperativamente.
Quiere sentir algo y ya no sabe qué es eso;
tal vez un poco de humanidad abrazándolo
o tan solo un poco de sí mismo, un reflejo en otro lado, quién sabe qué.

24/03/13

5.040.- Después de todo.

Después de todo, el amor pulula por ahí,
pulula por ahí, pulula por ahí.
Después de todo, mi camino es por aquí,
mi camino es por aquí, mi camino es por aquí.
Después de todo, lo que busco es en realidad esto,
lo que busco es en realidad esto, lo que busco es en realidad esto.
Después de todo, lo que importa es la textura de los sueños,
la textura de los sueños, la textura de los sueños.

Después de todo, un día aprendí,
un día aprendí, un día aprendí lo importante.
Y mas no tengo otra opción,
no tengo otra opción, no tengo otra opción,
y eso
                               me alegra.

Después de todo, lo inevitable será
y no más preocupaciones me causará este zapato sin par.
Después de todo, la vida es tan larga
y aunque la siento corta me queda tan solo vivirla mientras camino.

Después de todo, éste es el fin,
éste es el fin, éste es el fin
de este poema y de nada más.

22/03/13

5.039.- Desde el caos de no saberte.

Es cuando te pienso cuando dentro mío siento
una revolución que luce triste, casi siempre,
incluso desde antes de ese hermoso y fatídico día.
Hermoso día en el que te veía (tan difícil era encontrarte);
fatídico día en el que te perdí.

Es desde que te pienso que he aprendido
a sentir esta agonía de no saber cómo demostrarte
cuánto es que te quiero, te sueño, te extraño, te pienso.

Y desordenadamente en mi interior se cuajan
tu ida, tu permanencia en mi mente, el no saber qué hice mal,
el por qué desapareciste sin más, el cuánto te extraño,
la sin razón de mi amor triste, la dulzura de tu ser,
el cómo es que llegas a ser la mujer perfecta para mí,
la facilidad con la que te alejo cuando únicamente quiero amarte.

Y, entre mis conflictos por quererte y no saberte,
llego a evaluarme y me siento como un animal domado
que a lo largo de toda su vida ha sido manipulado por la sociedad,
ha perdido su libertad, y ha adecuado su esencia a un parámetro establecido,
tácito, inmaculado, mundano, auto-destructivo, anti-humano.

Y la tristeza me abraza, lo sé, porque te creo un imposible,
alguien que jamás estará a mi lado,
sea por una u otra razón, en suma, porque eres ideal
como un sueño que no podré materializar.

Si alguna vez leyeses esto que escribo,
sé que sabrás un poco más de mí y podrás entenderme,
refutar aquel malentendido (me gustaría saber cuál de las tonterías
que hice ese día me llevó a perderte; indefectiblemente, perderte)
y descampar ese hermoso camino hacia ti.

Esto escribo y es todo lo que escribo ahora;
es solo una expresión mía y no hallo otra;
es lo que me ha dictado mi corazón que solo sabe quererte
y anda muy triste de no poder estar cerca al tuyo.

13/03/13

5.038.- Mi amo: el tiempo.

Suele suceder, sucede,
que la vida jamás te regala el tiempo;
ni te lo vende ni te lo arrenda,
tan solo evita dártelo.

Si es para después,
es para jamás.
Si es para mañana,
el mañana no existe.

No consigo comprender
por qué es que el darle tiempo al tiempo
es carcomer pedazo a pedazo
una ilusión.

No consigo comprender
por qué es que el ser del tiempo
es morir lentamente,
morir desde adentro, desde cada adiós imprevisto.

No consigo aceptar
por qué es que se va,
por qué siempre se va
y jamás se queda.

No consigo aceptar,
no lo consigo, no,
que siempre sea un «tal vez»,
una posibilidad, tan solo una puerta.

Suele parecer, parece,
que la vida le regala
espíritus al tiempo, corazones e ilusiones.
Por tanto, soy su esclavo... ya estoy perdido.

10/03/13

5.037.- Ave.

Ufanado aspecto, tal cual urogallo.
Movimientos narcisistas de faisán enamorado.
Expresiones que simulan a un pavo real acompasado.
Caprichosa como mi lindo canario mimado.

Parlanchina como una lora narradora.
Perspicaz y fascinante como un colibrí.
Me conmueve tu inintencionado matiz de colores,
y solo pienso en el arcoíris de tu aura.

Quiero que seamos unos tórtolos encontrados
que se acurrucan sus plumas y sus pellejos,
y solo recuerdan el color de los ojos del otro,
soñadores, libres como el viento, eternos.

Cóndor que te impones por encima de todo lo alto;
ser alado capaz de volar y de hacerse dueña del cielo.
Magia, sueño, enmienda de lo terrenal y prosaico.
Dulce tormento, mi nido es tu nido, es nuestro nido.

07/03/13

5.036.- La vana satisfacción es el motivo.

Si sé que todo sueño es como cualquier otra cosa,
si sé que el destino es como cualquier casualidad,
si sé que el logro y el éxito tienen un sabor fugaz y ajeno,
entonces, ¿por qué no aceptar que solo soy un testarudo?

Si siento repetidamente que no encajo en ninguna idea,
si siento que no quepo en ningún abrazo,
si siento que me ahoga lo absurdo, lo vano, lo sin magia,
entonces, ¿por qué es que aún existen mis principios?

Si sé que todo lo presente un día será pasado
y todo lo existente un día estará ausente,
si siento que en el último de los días la soledad será la reina,
¿por qué no construyo para ese día?, ¿por qué aún juego?

El paliativo para estas cuestiones eternas
se encuentra en la propia satisfacción que nace dentro.
No tiene sentido aparente, pero tiene un sentido que se siente.
Lo que importa es la decisión y, en ella, el saberse vivo, presente.

03/03/13

5.035.- Despedida en una fábula.

Soy muy viejo para el amor
y soy muy joven para el amor.
Soy atemporal y parte de un supuesto.
Soy del lado oscuro de la Luna.

Soy de este lado del perdón,
de este codo del dolor,
de esta manera de decir
que no es suficiente.

¿Por qué me consideras muy pequeño? ¿Es porque evito estar serio?
¿O porque no me hago problemas con la vida?
¿Necesitas que me enfurezca con algo o me frustre
para demostrarte que no soy pequeño? No necesito eso.

Y de esta arbitrariedad se cuecen
los momentos desolados de cada cual.
De esta historia se crece
hacia una doble moral, hacia un fin sin final.

En fin, el trazo de los dos no es asintótico
ni siquiera paralelo, solo desfasado,
y el punto de encuentro ya ha sido
y entre hoy y mañana la división sucede.

–Ella: «¿Qué?, ¿qué va a pasar?».
–Yo: «Lo que va a pasar es el declive de algo que pudo ser bello.
Eso va a pasar».
–Ella: «No pienses que pudo ser bello algo que no puede ser».

Y es el fin.

02/03/13