Esperando la perfección,
lo ansiado, lo soñado, lo más preciado,
moría el ser más perfecto que he observado
e iba desapareciendo en su ficción.
Intentando la perfección total,
iba desvaneciéndose, optativo,
iba logrando su objetivo:
haciéndose irreal para ser ideal.
Sentado, buscando con la mirada, obseso,
escrutando en cada tiempo, en cada sentido,
insípido y mágico, absorto, perdido,
se creía que sería eterno y sin peso.
Soñando con el momento perfecto,
murió el que no lo necesitaba;
y pensando en el tiempo correcto,
nunca pudo ver que éste pasaba.
15/04/09
28/01/14
