7.017.- A veces te recuerdo, sueño mío.

A veces recuerdo nuestros momentos como un sueño.
Me parece increíble que hayamos podido ser tan felices.
Recuerdo cada sonrisa, cada amor llenándolo todo,
cada sensación divina y real... lo mejor de mi vida.

Era maravilloso estar juntos y solos en un abrazo,
dormir a tu costado, saber que existía el milagro,
imaginar todas nuestras vidas, uno al abrazo del otro.
Todo era un sueño. Todo era perfecto. Todo era irreal.

A veces recuerdo cuando éramos felices juntos
y soñábamos con envejecer entre nuestras palabras,
despertar cada día desde nuestras miradas
y dormir cada noche entre nuestros brazos.

Y es que era hermoso poder ver tus ojos,
esos ojos que siempre creeré que son los más hermosos.
Me gustaba perderme en tu mirada y saber que eras tú
la mujer de mi vida. Extraño todo de ti a cada momento.

Y, como en todo sueño, siempre hay un despertar
y desperté y me quedé sin tus ojos, sin tu voz ni tu sonrisa,
y me quedé sin la vida que soplabas en mi alma,
pero aún tengo fe de recuperar ese sueño mientras cierro los ojos.

12/03/17
27/08/17

7.016.- Si es vacía, no es poesía.

Engañarse a uno mismo es cegar la inspiración.
Inventar las sensaciones que inundan tu poesía
es desaparecer y romper el honor a la verdad.
Entretenerse en artificios es manchar el alma.

No digamos que hay un discurso preparado
si las frases que dices son inesperadas incluso para ti.
No sigamos con la cruel apariencia de que nada es nuevo,
de que todo ya ha sido escrito y nada más puede ser.

No es certero hablar tanto y decir tan poco.
Las palabras de significados inconexos te harán disolverte;
y, estropeando cada pasaje hacia la verdad propia,
las espinas de la rosa te harán mucho daño.

Y sin motivos ni sentidos es como no se escribe
de a de veras, ni de la mínimamente manera siquiera.
Y es la poesía la que nace de un sentimiento
o de una magna sensación o pensamiento o idea, jamás de otra cosa.

12/03/17
27/08/17

7.015.- No podía decirle que no existo.

No podía decirle que conmigo ya habían acabado,
que era un corazón vacío renegado y renuente al amor.
No podía decirle que, por más que quisiera,
ya había perdido la magia del alma, la ilusión.

No podía develarle mi secreto, el de que no puedo amar
y no puedo ser ya el que ansiaba entregarlo todo,
el que añoraba una vida plena, llena de alegría,
gozoso de un alma a mi costado y de su sonrisa.

No podía decirle que tengo el corazón marchito
y que todo lo que vivo es una vivencia a medias,
que solo intento y nada más, pero no realmente,
que solo subsisto, nada más, pero no vivo.

No podía decirle nada de esto, pero se merecía saberlo todo.
No quería hacerle daño, al menos eso tenía dentro:
el querer que esté bien, aunque con solo la mitad de mi ser.
No podía hacerle saber que no era yo quien la acompañaba.

10/03/17
29/07/17

7.014.- Desposesión perpetua.

Y éste es el algoritmo del hecho:

en el que, mientras más seguro
sientas que me tienes,
menos me tendrás;
mientras más anexado a ti,
y en deuda, creas que estoy,
menos cerca a ti estaré;
mientras más me sientas
dentro de tus manos,
menos cerca de mi corazón te guardaré;
mientras más segura estés
de que estaré para siempre ahí,
estaré más intermitentemente a tu lado y lejos de ti;
mientras más sientas que te pertenezco,
menos interés tendré en pasar el tiempo contigo.

Y es que es esto lo que sucede:
el amor no es posesión.

Yo jamás te perteneceré,
así como tu jamás serás de mi propiedad.

Lo que dure el suspiro compartido
será lo que dure nuestro tiempo juntos
y nuestra eternidad.

Y eso es todo, no hay nada más que ello.

18/02/17

7.013.- Algún día no seremos más.

Algún día saldremos de esta prisión de cuatro dimensiones,
en la que nos guarecemos tan quedos y tan estáticos,
viviendo la ilusión de la absoluta libertad;
y orgullosos de ella, y pretenciosos, queremos controlarlo todo.

Algún día dejaremos esta materia y estos cuerpos,
encenderemos la chispa de una verdadera existencia
más allá de lo que actualmente conocemos y suponemos,
por encima de todo y muy por fuera de lo común aceptado.

Algún día estas letras serán lo más vano de la existencia;
los seres superiores y atemporales no apreciarán la esperanza,
la duda, el suponer, la negación, la astucia de mentir,
el sinsabor de una decepción, lo frustrante de no conocer el mañana.

Un buen día, ya sin tiempo ni deseos ni aberraciones humanas,
habremos sido menos importantes de lo que creemos ser.
A lo más seremos un souvenir de unas generaciones antagónicas
que estuvieron dispuestas a destruirse a sí mismos y por nada.

Algún día, nosotros, seremos vistos por lo que somos y no seremos nada ya.

18/02/17
29/07/17

7.012.- A Karen Almendra.

Dulzura delicada que encandiló mis suspiros un gran día.
La magia hecha mujer que me desbarató con su mirada.
Aquellos labios... esos labios que ansío probar tan deliciosamente.
El alba entre mis brazos. La existencia del milagro.

La vida y sus reveses me alejaron de ella;
así como antes me habían acercado hasta su mano,
la que besé agradecido con los cielos
por haberme permitido soñar tan fugazmente, tan intensamente.

Am... miga mía de mi vida, tengo fe en que el destino
nos llevará a volvernos a encontrar finalmente
y tomaré tus manos entre mis manos, las acariciaré con ternura
y sordamente gritaré, desde el corazón, que suspiro por tu mirada.

Hechízame y llévame al infinito plagado de ensueño.
Conviérteme en tu fundamento, en tu principio y en tu final.
No olvidaré jamás tu voz ni tu lentitud al sentir la música.
Jamás olvidaré todo lo que generaste en mí desde tan solo un beso.

13/02/17

7.011.- Yo las amé a cada una de ellas.

Yo las amé a cada pasado, presente y también futuro.
Todas fueron mi luz y, a veces, mi oscuridad.
Cada una tenía la magia desde sus ojos
y era capaz de enternecer mi corazón.

Hubieron quienes dejaron huellas más profundas,
y son casualmente de las que tan poco he escrito.
Yo las amé a cada una de ellas desde mi singularidad,
desde mi imaginación y desde mi fantasía.

Yo las amé como si ellas fueran mi vida.
Y es falso que a ninguna haya no querido:
yo las amaba tanto que hubiese querido vivir tantas vidas,
de tal manera que cada una entera se las haya entregado.

Y es en mi corazón fraccionado
que albergo cada sentimiento recopilado;
y, entre sueños y memorias y casualidades cotidianas,
renace cada sentimiento y se va, pero jamás deja de existir.

09/02/17
18/06/17

7.010.- Era hermosa como nadie.

Ella era hermosa como pocas.
La palabra perfección tomaba sentido al mirarla.
Y, desde la latencia de mi corazón, yo sentía que la amaba.
La fugacidad de la eternidad concluyó algo que quedó en miradas.

Ella era dueña de cada mirada de cualquier ser cercano.
La magia de su aroma, el yugo de su presencia, las emociones de su voz,
los sueños desde sus ojos, la pasión desde sus labios, todo decía «ven».
Y yo solo podía quedar extasiado ante tanta maravilla hecha mujer.

Ella era, a cada palmo, cielo celeste y sueños de amor.
La religión tenía excusa de ser creada si era para adorarla,
y, al menos, uno de los más hermosos poemas
debió haber sido creado solo para ella.

Ella irradiaba una visión maximizada de los placeres de la vida.
Su sola presencia hacía más agradable cualquier espera.
Y, mientras la miraba, entendía que la vida era perfecta
y que era mejor vivir equivocado si se vivía de verdad.

Y yo la sentí tan a mi costado por un minuto
y ese minuto me bastó para agradecer el hecho de estar vivo.
Yo deseé conocerla tramo a tramo de piel,
a cada peca, a cada lunar, a cada pedazo de cielo.

Todo sucedió desde mi mente: la amé y morimos juntos,
encandiló mis anhelos, añadió el factor de pasión a mis días,
encendió todo lo inflamable y derritió cada bloque de hielo en mi alma.
Yo soñé como jamás lo hice y desperté al mirarme en su sonrisa...

Pero el tiempo, los caminos distintos,
la falta de un mísero minuto adicional y la premura
me llevaron a perder el prospecto del edén negado,
y, sin embargo, gané unos minutos y otros tantos segundos

que quedarán para siempre en mi baúl de lo mágico e innegable.

02/02/17
18/06/17

7.009.- Y luego del mayor adiós de todos.

Y luego vivo con el recuerdo entretejido en mis llagas,
mientras la recuerdo y la siento cuando escucho canciones de amor
y entiendo que aún la amo, que aún quisiera vivir soñándola,
pero no puedo decírselo a nadie porque nadie jamás me lo perdonaría.

Y luego que todo ha pasado y ha pasado el tiempo,
me doy cuenta de que me he estancado en ese momento,
en el momento de lo increíble, en el que me decía que no era ella,
que era cualquier ficción, menos el amor de mi vida.

Y luego que todo me recuerda a ella, cada rostro, cada aroma,
cada pequeño atisbo, cada mujer con sus cabellos (a las que confundo),
cada nostalgia, cada alegría perdida, cada uno de mis sueños ya perdidos,
es que me doy cuenta de que no podré jamás ser feliz como entonces.

Y, rezagado, atenuado y mendigo del pasado, poseedor solo de recuerdos,
tachado, gris, tácito y vacío sé que la amo como jamás lo haré.
Y ésta es mi confesión: no he sabido olvidarte, la duda me ha carcomido
y no podré desligarme de ti ni de tus recuerdos hasta entenderlo todo.

31/01/17
29/07/17

7.008.- Impredecible.

Solía pensar que no viviría sino hasta los treinta y seis;
sin embargo, ahora sé que podría morir en cualquier instante.
Y esto, luego de desesperanzador y fulminante,
conlleva a vivir, a vivir a secas, a vivir sin adjetivos adicionales.

Solía creer que tenía un tiempo de vida ya marcado;
y, aunque pensara que era tan pronto y agobiante,
esto era un lujo y nada podía validar que lo tenía asegurado.
Solía pensar que conocía las cotas y eso me hacía arrogante.

La vida es atemporal, indescriptible por años,
no puede predecirse ni asegurarse y casi nunca es propia.
La edad y la existencia aquejan el disfrute de la vida,
hacen mella de lo único que depende de nosotros: el vivir.

El amor y la esperanza son cosas que alimentan la existencia,
y su carencia solo conlleva a que la ficción
tenga un sabor más tenue, más irreal, más espectral.
El saberlo todo nos pierde; la necesidad es la que nos sostiene.

08/01/17