Manía de enfermo mental en cúspides incoloras.
Reflejo de maniático total en mi
triste avenencia.
Ombligo del hombre que malamente
no cree en su propia inocencia.
Y penumbra del mal
que ha caído en buenos pasos
sin saber qué es lo que sucedía.
Estrofa moribunda en sangre de cuatro.
Dos que circulan débiles y sin gracia.
Tres que apetecen darles un buen tino.
Cinco que harían un estúpido poema.
Corazón de loco nervioso amante sin saber
si hay un día mañana o si lo hubo ayer.
Gracia tonta
de no ir ni de venir.
Patea tan duro como puedas sentir que
lo inerte se mueve y lo insensible siente.
Pertrecho. Carruaje. Caballos. Vagón. Madera. Café.
16/08/08
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